É sábado, a casa está vazia. A sala tem o cheiro a chocolate de sempre. A cozinha cheira às laranjas que a senhoria me acabou de oferecer. São boas, por sinal. O quarto cheira a qualquer coisa que parece mar, mas não é. Está frio lá fora. Se está quente aqui? Não. Nem vai estar. Não até entrares por aquela porta e me dizeres que chegaste, que estás finalmente em casa e que só no final do mês é que nos voltamos a separar.
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